A fala falha. O ato tudo. O prazer do homem sentado à janela é observar os passos da existência que caminha pelo espaço da casa. Ela não para. Seu prazer é o aconchego. Dedos pintados de morangos maduros e, quando estes faltam, usa tomates vermelhos. Dedos que marcam o chão de risadas. Se o amor fala, fala no olho. Observa e giz novamente. O chão feito amarelinha. A pedra nas mãos rasga a retilínea. Desmembra a própria sina.
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