Desculpe-me. Mas, esta vida que me oferece, eu já não minto. É que eu não mais a sinto, passa como se ventasse, sopra pó. É um movimento descabido, abraçado ao sem sentido, a linha não fecha nó. A caixa não guarda amora, as pernas não gingam mola, os recipientes estouram em estilhaços. O gosto é de aço. O beijo é um bagaço. Neste tecido aberto a fala é retalho, a crise é uma malha, a vida falha.
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